Extravagances

De retour à mon siège, je suis cette grande Noire du regard alors qu'elle quitte la piste. J'aimerais sentir son poids sur mes genoux malgré mes tendances habituelles qui me portent plutôt vers les petits modèles. Elle se fait happer par la pénombre de la salle. Je me fais aborder par une latinos en lingerie bleue. Je craque. J'accepte sa compagnie gentiment proposée: j'ai envie d'un peu de chaleur humaine, féminine pour être tout à fait honnête. Nous nous présentons, j'oublie aussitôt son prénom mais je me souviens qu'elle est originaire du Costa Rica.

- Je vous offre un verre, lui dis-je ?
- Non merci, j'ai assez bu. Vous prenez des notes, me demande-t-elle en désignant mon carnet ?
- Oui, pour mon blog.
- Pour quoi ?
- Pour un article sur le net.
- Parce que vous trouvez que c'est intéressant ce qui se passe ici ?

En m'entraînant vers les coins sombres, elle m'apprend qu'elle fait ce job depuis un an, et je réalise que cela fait bien trop longtemps pour qu'elle puisse encore s'étonner de quoique ce soit. Elle me désigne une banquette sur laquelle je m'assoie pour "une danse". Une nouvelle chanson commence, et elle se déshabille devant moi. Je suis ravi de constater qu'elle n'a pas les seins peinturlurés. Elle a tôt fait de s'asseoir sur mes cuisses, de faire glisser sa poitrine sur mon visage, d'écarter mes jambes avec ses genoux, de débusquer mon érection avec ses fesses qu'elle frotte avec insistance sur mon bassin. À genoux entre mes cuisses, elle mime une fellation en mordillant ma braguette tendue, et après s'être assurée que personne ne la regarde - elle a pris soin de disposer des fauteuils autour de la banquette pour couper les regards - elle baisse son string et exhibe sa chatte rasée. Je sais qu'elle est à la limite du hors jeu. Le Treasures est un club qui sert des boissons alcoolisées et qui ne permet donc pas aux strip-teaseuses d'enlever le bas, selon la législation en vigueur au Texas. Les clubs où elles sont entièrement nues sont franchement pires, et les clients y rentrent avec leur bouteille sous le bras puisqu'on n’y vend que des sodas. Si cette effeuilleuse m'offre ce petit extra, ce n’est certainement pas pour mes beaux yeux mais dans l'espoir de rester plus longtemps sur mes genoux. À vingt dollars la chanson, on comprend aisément qu'elle ne souhaite pas chercher tout de suite un autre client. Mieux vaut pour elle tirer un maximum du pigeon qui la palpe, quitte à le laisser penser qu'il pourrait bien passer la nuit avec elle, quitte à lui faire croire qu'elle aurait le béguin pour lui. Quand ils bandent, les hommes sont couillons dans tous les sens du terme...

Mais il me reste assez de lucidité pour la remercier dès la fin de la chanson, et je lui donne son billet de vingt dollars en lui faisant le hug d’usage. Il serait temps que je rentre, mais j'ai pris goût au jeu. Aller, encore une, rien qu'une. Je vois la grande black sur les genoux d'un type de sa taille. Une danseuse m'aborde, grande, mince, yeux bleus, longs cheveux noirs. Pourquoi pas. Elle se présente. J'oublie son prénom et elle a du mal à comprendre le mien. Ça commence mal..

- D'où est-ce que tu viens, me demande-t-elle ?
- De France. Et toi ?
- De partout
- C'est un bon coin.

Elle rigole et me propose aussitôt une danse. Banco. Elle retire le haut de son bikini noir. Dommage. Dans la pénombre, ses seins semblent peinturlurés d'une couleur indéfinissable qui leur donne une texture fripée sous mes doigts curieux. De plus près, son haleine s'avère chargée d'alcool. Elle s'attaque aux boutons de ma chemise dont elle écarte les pans pour me mordiller la poitrine. C'est amusant, plutôt excitant, mais je n'ai pas envie de claquer plus de vingt dollars avec elle. Il est tard, il faut que je rentre. Je la remercie à la fin du morceau et je lui tends son billet. Elle fait la moue.

- Il y a eu 3 chansons, me dit-elle.
- Non, une seule.
- Trois! C'est 60 dollars!
- Pas question, il n'y en avait qu'une!

Sur ce, je tourne les talons et je me dirige vers la sortie. "J'appelle le manager !", proteste-t-elle en me poursuivant. En passant devant le podium, une voix masculine m’interpelle. Je me retourne. Une grosse baraque entre deux âges me frappe par le bleu ciel délavé sous le rideau de ses paupières tombantes. "Où est-ce que vous courrez ?" me demande-t-il d'une voix baryton. "Il y avait trois chansons !" Piaille aussitôt la fille derrière lui. Il la fait taire d'un coup d'œil. "Non, il n'y en avait qu'une !", que je rétorque, sûr de mon bon droit. Le manager me demande d'où je viens.

- De France, lui repondis-je.
- It was a deep song.

Sans autre forme de procès, il congédie la fille d'un regard et il me raccompagne jusqu'à la porte de son club. Pour lui, elle et moi sommes tous les deux ses clients: Les strip-teaseuses sont indépendantes et elles payent leur entrée dans le club comme les clients. Sauf qu’elles peuvent y gagner des centaines de dollars en une seule soirée sur les genoux des hommes qui peuvent en perdre tout autant. Sur le pas de la porte, le manager dit en regardant droit devant lui:

- Il y avait trois chansons.
- Je n'en ai compté qu'une.
- Il y en avait trois, sinon elle aurait menti mieux que ça. Voici votre taxi monsieur.

La morale de cette histoire pourrait être qu’au royaume du faux le vrai semble louche, mais il y en a une autre plus inquiétante : En écrivant cette note j’ai nourri mon blog à mes dépens. Non seulement je ne sors pas grandi de cette sordide histoire commerciale, de ce marchandage de frotti-frotta avec une strip-teaseuse éthylique, mais je risque fort d’avoir fait de la peine à ma fervente amante même si je lui ai déjà avoué cette virée nocturne. J’ai moins écrit cette note pour le plaisir que pour le besoin d’être lu. Par addiction à cet exhibitionnisme cérébral, j’ai obéi à la dictature de l’authenticité au service de l’audimat. L’apparent exercice de ma liberté de parole n’est en réalité que la soumission à mon propre blog et à vos supposés désirs, ami voyeur. Alors, heureux ?

Il y a une quinzaine de jours, j'ai décidé de m'offrir une petite virée en célibataire après une journée de réunions soporifiques. Pour commencer, direction le Pappadeaux sur Westeimer avenue. J'adore ce restaurant cajun et je ne loupe pas une occasion d'y faire bombance: c’est non seulement délicieux, mais les portions y sont gargantuesques comme dans tout restaurant texan qui se respecte. Comme d'habitude la salle était comble et j'ai dîné au bar. J'ai pris une margarita frozen et j'ai commandé un...

Ami lecteur, croyez-vous vraiment que j'allais vous asséner par le menu une soirée au restaurant ? Si je le faisais, c'est que ma vie publique remplirait ce blog. Mon blog  relaterait mon quotidien sans trop l'influencer, et serait aussi passionnant que l'album photo de votre beau-frère en vacances sur la costa del sol. Hors non seulement ce blog se nourrit de ma vie privée, mais il lie avec elle une relation d'interdépendance: mon blog commence à remplir ma vie! Oh ne vous gaussez pas, vous n'en êtes peut-être pas très loin. Ne vous êtes-vous jamais dit "Pourvu que ce dîner soit un peu plus intéressant, j'ai une note à écrire", voire même "Je vais aller à cette soirée réseau, ça me fera toujours un sujet de note pour mon blog" ? C'est donc pour vous amuser, ami lecteur, que j'ai décidé d'achever mon décalage horaire dans un des plus grands men's club de Houston, et par conséquent du monde: Treasures. J'en ai une preuve irréfutable: le calepin sur lequel j'ai pris les notes in vivo qui jalonnent aujourd'hui mes souvenirs confus encombrés de croupes dorées, de seins osés et de propos siliconés.

Après être passé sous le portique détecteur de métaux qui assure que personne ne prendra les danseuses pour cibles mouvantes d'un stand de tir, je me suis installé dans un fauteuil non loin d'un des deux podiums. Une fille noire s'y trémoussait au rythme standardisé d'une soupe du top 50, et sous les encouragements d'un "commentateur érotique". Tel un journaliste sportif lubrique, il vantait les qualités de la danseuse en rappelant son nom de scène, quelque chose se terminant par "a" ou par "i", comme elles toutes d'ailleurs. Plutôt jolie, avec ses formes sensuelles moulées dans une courte robe noire et ses longs cheveux frisés, elle caressait avec sensualité la barre verticale lumineuse plantée au centre du podium pour mieux en souligner la symbolique phallique. Le début du morceau suivant a lancé le second tour, celui censé conclure une érection présidentielle après un premier tour d’illusions fallacieuses. La strip-teaseuse a envoyé valser sa petite robe noire pour s'exhiber en string. Un spectateur séduit s'est approché de la scène surélevée. La fille a fondu sur sa proie comme un bonimenteur de la foire de Paris. La démarche assurée et le sourire commercial, elle s’est approchée jusqu'à ce que ses cuisses ne soient plus qu'à quelques centimètres du visage de l'homme ravi. Elle s'est alors accroupie face à lui, lentement, de sorte que ses seins ont frôlé au passage le visage du client tétanisé, et elle s'est allongée sur le dos, jambes tendues, ouvertes comme les bras d’un politicien qui raconte qu’ensemble tout est possible. Elle a enchaîné avec une roulade arrière, avant de revenir vers son client, à quatre pattes. Il lui a glissé un billet dans le string comme on vote à regret. Après avoir ainsi récupéré quelques vœux impies dans son urne de dentelle, la jeune femme prometteuse a disparu de la scène aussitôt la chanson terminée. On l'a remplacée par une blondasse rondouillarde au show convenu. La mauvaise surprise est vraiment tombée avec sa robe blanche au gong du deuxième round: ses tétons étaient maquillés comme des statistiques avec du strass doré dont l'esthétisme discutable ne cachait l’insoutenable gravité, ce que le commentateur érotique qualifiait de natural par opposition aux seins siliconés majoritaires.

Pendant ce temps là, les effeuilleuses en petite tenue et les clients verre à la main grouillaient dans la salle. Les premières pressées telles des abeilles à la chasse au nectar, les seconds les attrapant au vol pour qu’elles se posent à leur table. Un cortège de collègues en goguette passe, chacun avec une strip-teaseuse à son bras, plus deux autres en renfort pour clore ce défilé, pendant qu'une nouvelle effeuilleuse - une noire aux cheveux longs et aux seins ostentatoires - se dandine sur le podium. Je me  lève pour aller voir la jolie "jodie" d'un plus près. Elle a un tatouage en haut des reins, que je remarque lorsqu'elle me fait le coup de la roulade arrière, ainsi que quelque chose de brillant sur les seins, bien qu'elle ne retire pas le haut de son bikini vert et noir. "thank you honey" me dit-elle en frottant ses fesses sur ma poitrine avant d'écarter l'élastique de son string pour que j'y glisse mon billet. Quand je retourne à ma table, une fille de type oriental en lingerie bleu électrique négocie une danse sur les genoux du client récalcitrant de la table voisine. Une autre strip-teaseuse - une petite noire en robe rouge - vient me proposer sa compagnie, que je décline. Elle se rabat aussitôt sur un jeune homme qu'elle embarque au fond de la salle obscure. Sur la scène, une brune boudinée par sa robe s’est heureusement déshabillée. Ses aréoles sont peintes en noir. À côté de moi, la danseuse en lingerie bleue a fini par avoir gain de cause. Elle laisse tomber sa lingerie sur les genoux du client assis dans son fauteuil et se frotte contre lui comme une chatte en chaleur: Ses seins sont peints d'un bleu assorti à sa dentelle ! Sur le podium, c'est maintenant le tour d'une petite métisse contorsionniste, un paréo sur les reins et de la dorure aux seins. À côté, l’effeuilleuse aux seins bleus a plaqué ses fesses sur le visage du client, un pied sur chaque accoudoir de son fauteuil. À la fin de la chanson, elle attire sa proie vaincue dans un recoin plus sombre pour lui dépecer le porte-feuille. Sur la piste les couleurs se succèdent: noir, rouge, doré et argenté, et au bord les clients face au podium comme on se tient devant un urinoir. Je me lasse ! Quelques filles me proposent leur compagnie. Je résiste. Elles reviennent à la charge. Je les ignore alors que mon regard s’accroche à une immense black plantureuse venue faire son show sur la piste. J'ai envie de voir de plus près ses seins gros comme des melons. Je m'approche, elle me télescope. Mon visage entre ses deux mamelles, elle m'en donne un coup sur chaque joue en éclatant de rire.

À suivre...